Reflexiones de Película: la Gravedad del Amor (Interstellar)

Puedes escucharlo:

O tal vez leerlo:

Interstellar, última perla nacarada de Christopher Nolan, cuya contemplación requiere un pequeño esfuerzo por parte del espectador para abrir la ostra, además de un monumental cursillo audiovisual acelerado de astrofísica moderna y una inquietante reflexión sobre las posibilidades de la vida más allá del plano terrenal, es una bellísima historia sobre la ejecución de un desahucio de dimensiones macrocósmicas, con demostración tácita incluida de que (en contra de lo estipulado por la Física) existe una fuerza capaz de trascender al espacio-tiempo y viajar a velocidades superiores a la de la luz: el amor incondicional.

La historia de un amor defraudado

Leo en eldiario.es del pasado 22 de noviembre: “Carmen Martínez Ayuso, vecina de Vallecas de 85 años, fue desahuciada tras cinco décadas viviendo en la misma casa, por avalar a su hijo”. A pesar de que este tipo de noticias nos siguen poniendo los pelos de punta, lamentablemente hace tiempo que han dejado de ser relativas para volverse generales.

Ahí va otro titular no menos impactante y de repercusiones más amplias, que nunca veréis publicado: “Forma de vida inteligente y consciente de sí misma, humanos terrícolas para más señas, ha sido notificada de la inminente ejecución de desahucio tras casi 200 mil años viviendo en el mismo planeta”.

¿Te imaginas una peli que comenzase con un plano del prota leyendo esto en la primera plana de un diario…? No, ¿verdad? Más que nada porque, por muchos periódicos que se fuesen a vender ese día titulando de esta guisa, con toda probabilidad sería el último ejemplar que se llegaría a editar y, por ende, a adquirir sobre la faz de la Tierra. Así que, partiendo de esta premisa, es perfectamente factible que existiese un consenso por parte de las fuerzas vivas mundiales para acallar esta “incómoda verdad” (un cariño a Al Gore). Lo que a su vez nos lleva a otra conclusión aún más inquietante: ¿quién te dice a ti que esto no esté pasando ya…? (El periódico ya hemos quedado en que no). Pues algo así debió pensar Nolan a la hora de ponerse a escribir, junto a su hermano, el guión de esta peli hace ya unos cuantos añitos: alguien tenía que hablar de esto. Por eso me fascina la ciencia-ficción: porque en ocasiones, en lo más profundo de tu ser, algo encaja, se acopla, resuena, y eres más consciente de lo que empíricamente se podría constatar de que estás frente a verdades como puños.

Me imagino que algo así le debió suceder hace ahora casi un siglo a Chaim Weizmann. Se cuenta que, durante una larga travesía en barco desde la entonces Palestina británica hasta Nueva York, Albert Einstein explicaba todos los días al líder sionista y, más adelante primer presidente del recién creado estado de Israel, Chaim Weizmann, su teoría de la relatividad. “No le entendí absolutamente nada y mucho menos las fórmulas que me escribía en servilletas… –reconoció Weizmann- pero, por lo menos al llegar a Nueva York quedé convencido que Einstein estaba completamente seguro de lo que decía y sí entendía la Relatividad”.

A mí personalmente, me ocurre como a Weizmann, que aunque sea consciente de que Christopher Nolan es un ser superior (pero no del tipo Florentino Pérez), cuyos postulados y genio jamás llegaré a comprender del todo por más veces que vaya a ver su película (al parecer, la cadena de cines AMC, consciente de esto mismo, ha propuesto una maravillosa tarifa plana para que los fans norteamericanos de Interstellar puedan visionar y analizar el filme tantas veces como consideren necesarias), tengo una fe gigantesca en que no sólo sabe bien de lo que habla, sino que nos lo mastica, digiere y regurgita de tal manera que nosotros, simples y pobres mortales, sólo tenemos que permanecer sentados con la boca abierta para deglutir en apenas dos horas y media todo un siglo de ciencia.

No obstante, a pesar del esfuerzo denodado de Nolan (convenientemente asesorado, eso sí por Kip Thorne, toda una eminencia en este campo a la altura de Stephen Hawking y el finado Carl Sagan) por traducir al lenguaje cinematográfico la Teoría de la Relatividad en general y, en particular, uno de los posibles fenómenos que, al menos sobre el papel, podrían derivarse de ella como son los agujeros de gusano y su más que controvertido uso como tobogán intergaláctico para localizar y colonizar/esquilmar otros mundos, Interstellar es, ante todo, la crónica de un desahucio anunciado. Lo realmente revelador del filme no es sólo que consigue recordarnos lo incómodos que nos sentimos (dentro y fuera de la peli) en esta Tierra nuestra que se nos hace pequeña a pasos agigantados, sino sobre todo la angustia existencial de que cada vez nos sentimos más extraños en nuestra propia casa debido a que hemos organizado tantas fiestas, despilfarrado tantos recursos, desordenado tanto los muebles, ensuciándolo tanto todo y molestando tanto a los vecinos que el casero (que ya venía dando señales evidentes de malestar) finalmente ha decidido fijar una fecha para nuestro desalojo. La peor pesadilla de James Lovelock se hace realidad y Gaia decide librarse de una vez por todas de nosotros.

Puede que sea porque ambos acontecimientos han ocurrido simultáneamente y ambos me han impresionado hasta las lágrimas. Pero ocurre que se me antojan muy similares el caso de esa anciana vallecana despojada de todo cuanto tenía a causa de la inconsciencia de su hijo y de un sistema pernicioso que permite llegar a consecuencias tan catastróficas, y el de esa otra vetusta madre de todos que se ve obligada a desalojar la vida de este planeta debido a que la raza humana, obsesionada con su propio especismo (esa incomprensible manía antropocéntrica que nos hace pensar en la Tierra como una propiedad privada que podemos poner a nuestro nombre para avalar un modo de vida absolutamente negligente) es capaz de defraudar hasta la arcada su amor incondicional. Como dice el personaje de Michael Caine: “No es nuestro deber salvar el mundo, nuestro deber es irnos de él”.

La historia de un amor incondicional

Me atrevería a decir que estamos ante la película más emocional de este director británico, tradicionalmente acusado de frío y calculador. No sé si sería por afán de revancha o por demostrar que, aparte de un cerebro prodigioso, también tiene su coranzoncito, pero el caso es que Christopher Nolan, al concebir a Joseph Cooper, el protagonista de la película, ha diseñado un personaje tan colosal y multifacético, que parecería mentira que hubiera un actor capaz de estar a la altura exigida. El elegido fue Matthew McConaughey (mi actor favorito de 2014, del que ya tuve ocasión de hablaros a colación del papelón que se casca en la serie True Detective), que, como el coloso de Rodas que es, más que protagonizar esta película, se erige como sumo pontífice, con un pie en cada orilla, entre la pantalla y el atónito espectador.

Como los puentes de Gamla Stan, en Estocolmo, McConaughey se extiende, conecta y otorga sensación de unidad capital a las múltiples dimensiones en las que se desarrolla la película:

• Cooper es un Leonardo postmoderno, a caballo entre dos mundos: ingeniero procedente de una época de bonanza, testigo de la decadencia de la humanidad, reconvertido forzosa y forzadamente en granjero y último bastión de la ciencia en un mundo que vive de espaldas a siglos de conocimientos y cuyos gobiernos parecen más centrados en estupidizar a la población que en evitar la pérdida irreparable de los avances de la civilización, elevando a rango de superstición los hitos más importantes de la historia de la humanidad.
• Cooper es el nuevo cowboy de los anuncios de Malboro, enfundado en su traje de cosmonauta. Él es el elegido para guiar a una humanidad agonizante hacia pastos más verdes donde la vida aún pueda continuar. El único que puede tender el puente entre una certeza atroz y una esperanzadora hipótesis aún sin demostrar. Moderno Moisés para el que se ha dispuesto un paso entre las vastísimas extensiones de la mar galáctica, posibilitando el Éxodo (y ganando por la mano un Ridley Scott con una adaptación del libro bíblico mucho más acorde a los tiempos).
• Cooper es nuestro particular Google Translator. Entre un ingeniero y un físico friki de lo cuántico hay un mundo (o un quark, según se mire). Que nuestro protagonista tenga tanta idea de astrofísica como nosotros, de modo que el resto de los personajes tenga que tomarse la molestia de explicarle/nos cada aspecto teórico relevante es un peaje impagable y un recurso extraordinariamente empleado por Nolan, porque no abusa de él ni un ápice.
• Cooper es el cristo redentor de la era post-apocalíptica. El mesías por cuya pasión voluntariamente aceptada la humanidad entera es perdonada de sus pecados y reconciliada en otra vida fuera de este mundo. El hijo del hombre que vence a la muerte para resucitar más allá de la tercera dimensión y aparecerse a los suyos para proporcionarles la buena nueva.
• Pero antes que todo lo demás (y precisamente por ello también puede ser todo lo demás), Cooper es amor incondicional. O mejor dicho, el vehículo del amor más incondicional del que se tiene noticia y que habitualmente se conoce bajo la denominación de padre. El amor trascendental que un padre siente por sus hijos (y no otro: no puede ser de otra clase y Nolan también nos lo quiere demostrar) es el único capaz de conseguir que un simple ser humano (por mucho que lo encarne Matthew McConaughey) se esfuerce por atesorar y actualizar constantemente sus conocimientos, atraviese los confines de nuestra galaxia, sacrifique su vida en pos de una remota posibilidad de supervivencia para su prole, y se transforme en energía pura para subvertir los postulados de la física cuántica para insuflar esperanza en los corazones de sus seres queridos.

La historia de un amor ausente

A pesar de que no hay ni una sola escena de sexo en toda la película, Cooper es muy hetero y Nolan no se cansa de darnos evidentes pruebas de ello. Si hay algo que convierte a un director de cine en un tremendísimo director de cine no es sólo la gestión de los personajes que aparecen en escena; también (y en esta peli especialmente) lo es la elección de los personajes que no han de figurar en ella.

La madre es la gran ausente en Interstellar. No solamente la mujer de Cooper, fallecida al parecer, y mamá de esos dos niños huérfanos que quedan al cargo del ingeniero reconvertido a granjero y de su resignado suegro. La gran madre también brilla por su ausencia: la naturaleza otrora dadivosa, abundante, exuberante y reparadora nos niega ese amor que creíamos infinito y también Cooper tiene que hacer horas extras para tratar de paliar los estragos emocionales que tanta ausencia maternal confiere a la trama.

Aún así Cooper no es de piedra, y tras años de entregada dedicación a sus dos hijos y un trayecto interplanetario de más de un lustro (esto suma más de una década sin conocer mujer), nuestro protagonista da muestras fehacientes de su inclinación sexual en la figura de su compañera de viaje (Anne Hathaway -por cierto, ¿alguien más piensa que esta chica es Matthew Broderick reencarnado en mujer?). Pero Nolan le (nos) somete a una acertadísima abstinencia precisamente para enfatizar el valor del amor filial de Cooper, evitando que tanto el espectador como la trama pierdan foco, reconcentrando la tensión sexual, reciclándola y sublimándola en un apoteósico desenlace tántrico.

La historia de unos amores frente a otros

A pesar de que Cooper y sus acompañantes en este épico viaje para salvar a la humanidad viajan a años luz de distancia, siguen arrastrando sus propios problemas personales. Y es ahí donde verdaderamente gravita la temática de Interstellar. Como si de un agujero negro que todo lo absorbe se tratara, la elección que hacen estos exploradores del cosmos de anteponer (o no) el bien de la humanidad por encima del de ellos y sus seres queridos es el verdadero tema del film.

Antes os mencionaba la evidente hipótesis que Nolan pretende demostrar a través de su filme y con la que yo estoy totalmente de acuerdo: de todas las clases de amor que un ser humano es capaz de sentir, únicamente el que se tiene por los hijos es absolutamente incondicional y, por tanto, el único capaz de conseguir que el hombre (y la mujer) transcienda de sí mismo y se sacrifique por un futuro mejor.

De todos los duelos que he contemplado a lo largo de mi vida en una pantalla de cine, el que se produce (y sobre todo por qué se produce) en Interstellar es uno de los más grandes que yo recuerdo. El antagonista para el combate no es elección baladí. Y Nolan echa el resto… “¡Coño, pero si es Matt Damon! ¡¡Una hora y media después de que haya empezado la película!!”, quieres gritar a tu acompañante de butaca… “Aquí se cuece algo gordo”, piensa el espectador avezado. Y no se equivoca… Pues entre los personajes de Matt Damon y de Matthew McConaughey no te creas que hay, a priori, tanta diferencia: ambos son científicos, ambos son rematadamente atractivos, ambos están en edad de merecer, ambos podrían tener la vida que quisieran si las circunstancias fueran más propicias…, y, sin embargo (o precisamente por todo ello) han decidido sacrificarse por mor del bien común. Entonces, ¿por qué se pelean…? Para no destripar excesivamente la película a aquellos de vosotros que aún no la hayáis visto, únicamente os diré que se pelean porque el científico encarnado por Damon no tiene hijos. De haberlos tenido, Matt Damon no habría tenido que poner cara a uno de sus personajes más mezquinos y con el que, al mismo tiempo, es perfectamente factible empatizar y comprender sus motivaciones, por muy rastreras que sean: si no tienes quien te vaya a sobrevivir, tu instinto hará lo posible porque el que sobrevivas seas tú… No digo más… Dadle una vuelta y decidme si creéis que me equivoco.

Otra de las grandes historias de amor que hay en Interstellar es la de los amores filiopaternales… Debido a la paradoja temporal que se produce al aproximarse a cuerpos cuya gravedad es gigantesca, el tiempo para Cooper (a punto de colarse por un agujero negro millones de veces más grande que nuestro sol) transcurre vertiginosamente más deprisa que para los terrícolas. De modo que, tras años de labores de mantenimiento porque la llamita de la esperanza no se llegase a apagar, la historia alcanza uno de sus principales arcos argumentales cuando Cooper y sus hijos aproximadamente rondan la misma edad. No es que Cooper sea un mal padre, es que se ha pasado la mayor parte del viaje en un sueño criogénico mientras que sus hijos clamaban en el desierto: Tom, el varón (Cassey Affleck), orgulloso de su padre, a voces, y la chiquilla Murphy (Jessica Chastain), aferrada a su rencor por el abandono del padre como a un clavo ardiendo, en un silencio atronador. Sin embargo, algo viene a alterar y a alternar este equilibrio: el hijo ya es padre. Un padre que, contranatura, sobrevive a su propio hijo. Un padre que, al perder la esperanza en el futuro, pierde la esperanza en el presente. Un padre abandonado que también y al mismo tiempo se siente huérfano: huérfano de porvenir y de raíces. Y es precisamente en el desarraigo del personaje de Cassey Affleck en el que Nolan parece basarse para refutar su particular teoría de los hijos representan el futuro y su desaparición la erradicación de toda esperanza.

Coexisten otras dos figuras paternales en el filme de Nolan: la de Donald (suegro de Cooper, interpretado por el veterano John LIghtow) y la del profesor Brand (Michael Caine), que vale por tres: pues además de ser progenitor de la guapa doctora Brand -la compañera de viaje de Cooper y depositaria de sus afectos, Anne Hathaway-, es alma pater de Cooper y padre de la hipótesis de la Teoría Cuántica de la Gravedad, base científica de las tuneladoras interestelares capaces de oradar agujeros de gusano.

Donald es la versión anciana de Tom al tiempo que el profesor Brand, padre espiritual de Cooper, a pesar de su labor deslucida y sacrificada, es quien realmente conoce todas las verdaderas posibilidades y metas de la misión suicida. Cuatro padres; dos facciones: la de los perdedores (porque ambos han perdido sus ilusiones el día que enterraron a sus respectivos hijos) y la de los sacrificios sin condiciones: Cooper sólo sacrifica todo lo que tiene; Brand además está dispuesto a perder lo más valioso que posee un científico: su reputación.

La historia de un amor interdimensional

Dicen que mientras hay vida hay esperanza… Pero, ¿cómo podemos seguir sintiendo que nuestros seres queridos siguen vivos más allá del plano terrenal? ¿Por qué seguimos amándoles una vez que han abandonado esta realidad…? ¿De qué nos sirve seguir haciéndolo si no tiene ningún fundamento evolutivo…? ¿O acaso sí que lo tiene…? Estas y no otras parecen ser las preguntas a las que Nolan desea responder excusándose en una faraónica peli de ciencia-ficción, y la razón por la cual algunos (entre los que creo encontrarme) afirman que el director británico aprovecha la ocasión para ofrecernos una de las explicaciones más plausibles de la historia del cine a ciertos fenómenos que entrarían (por el momento) en el terreno de lo paranormal, como lo son las corazonadas, las percepciones extrasensoriales, los fantasmas, e incluso la vida más allá de la muerte de nuestro envoltorio físico…

En este caso son las mujeres (más tendentes, más proclives o más sensibles a sintonizar este tipo de frecuencias emotivas) sobre las que recae la responsabilidad de apostar por lo oculto (por lo aún no (de)mostrado) como fundamento de decisiones trascendentales para el transcurso de la historia. Ambas hijas (la doctora Brand y la ya doctora Cooper) siguen el dictado de sus corazones (aún cuando no gozan de ninguna prueba fehaciente) y ambas aciertan. Una de cal y otra de arena: en el caso de la primera, la prevalencia de la razón frente a la intuición casi da al traste con el futuro de la humanidad. Por fortuna, en la determinación y persistencia de la segunda está la clave de nuestro porvenir.

La historia de un amor recíproco y perfectamente complementario

La de Christopher Nolan y Hans Zimmer es una de las historias de amor profesional mejor trabadas y trabajadas de la historia del cine (quizás sólo a la altura de la de Tim Burton y Danny Elfman). El verdadero amor es aquel que no sólo te lleva a ofrecer lo mejor de ti mismo, sino también aquel que te posibilita prestar atención al feedback del otro, de modo que, a través de la retroalimentación positiva alcancemos cotas aún insospechadas de excelencia. Tal parece ser el caso de la banda sonora de Interstellar. No recuerdo dónde leí (ni me atrevería a asegurar que no sea más que un precioso rumor) que, siendo consciente Nolan -tras casi una decena de proyectos en común con Zimmer- de que el compositor germano comenzaba a gravitar quizás en exceso alrededor de la magnífica fuerza de atracción de anteriores obras maestras suyas, le escribió una carta (supongamos que en inglés) a su socio alemán. Cuentan que, en ella, Nolan exhortaba a Zimmer a morder con sus propios dientes si fuera preciso el cordón umbilical que le mantenía vinculado estética e instrumentalmente a sus composiciones previas con tal de romperlo definitivamente, pues la película que tenían entre manos no sólo exigiría de todo su genio, sino que estaba llamada a suponer la cumbre de su carrera artística.

Adoro las historias de superación y quiero creer que esta además es cierta, puesto que de serlo supone que la misiva de Nolan surtió todo el efecto deseado: pocas bandas sonoras han sido (y siguen siendo aunque ya no esté frente a la pantalla) capaces de revolverme en la butaca, tanto por fuera como por dentro. Si toda Interstellar rezuma homenaje a aquella Odisea en el Espacio de Kubrick, es precisamente en la intensidad de esa última nota sostenida del inconfundible poema sinfónico de Strauss, donde se aprecia que el tributo es compartido mano a mano, de director a director y de compositor a compositor, y al espectador agradecido le dan ganas de saltar y aplaudir en mitad de la proyección.

La historia de un amor desaprovechado

La única pega que le pongo a Interstellar es que, siendo consciente como lo es Nolan de su capacidad para captar la atención del espectador hacia temas complejos (e incluso incómodos) y de su maestría para remover conciencias y despertar emociones latentes pero dormidas, no haya sido más generoso y visionario. Al salir del cine tuve la misma sensación que años antes cuando concluyó el documental de Al Gore: allí faltaba algo…

A ver, poner sobre el tapete del circuito comercial temas trascendentales que están por encima de las pequeñeces que nos agobian a diario, tiene un mérito incontestable.

Pero si considero que esta película revoluciona el género de la ciencia ficción, no es sólo por las teorías que propone, sino porque hace del ser humano el vehículo para que todo suceda. El único obstáculo real al que nos enfrentamos como humanidad es a la voracidad del egoísmo que puede tornar una herramienta en un arma. Es ese egoísmo el que ciega la fe y hace que se pierda la esperanza y en realidad se convierte en el único enemigo a vencer. Sólo el individuo consciente tiene poder de comenzar a resolver los problemas del mundo consigue precisamente eso: individuos conscientes. Conscientes hasta que de nuevo nos volvamos inconscientes. Y ese lapso, tanto Nolan como Gore deberían saber que apenas dura unos minutos (unas horas como mucho, si tras la peli se tiene la sana costumbre y la suerte de llevar a cabo un cine-fórum con unas cañas) y que debe ser aprovechado para canalizar todas esas ganas de ser mejor, esa voluntad de participar en algo más grande que uno mismo, todas esas buenas intenciones con las que el espectador sale de la sala y de las que, antes de coger el metro o el coche de vuelta a casa, apenas quedan escurridizos vestigios, como quien despierta de un sueño esclarecedor y ya en la ducha, imbuido en el ajetreo del día que se nos viene encima, olvida… Olvida irremisiblemente.

Por eso os confieso que eché de menos a la salida del cine un canal, un vehículo, un medio (no importa si queréis tildarlo de ONG, proyecto colaborativo, empresa social, laboratorio de imasdé…, algo…) al que asirse… Una suerte de tatuaje que nos orientase al despertar de nuestra amnesia colectiva. Como una de esas ideas que, de pronto asaltan tu mente, de modo que es imposible saber si es tuya su autoría o ha sido otro quien te la ha inoculado mientras dormías…

Rubén Chacón

.